Una persona es tan buena como lo sea su palabra, Liesel.
- La ladrona de libros
23.3.14
22.3.14
“Podría decir que estoy llena de poesía, pero ser poeta nunca se me ha dado muy bien; yo sólo tomo lápiz, papel y me adjudico palabras que ya han sido escritas; tal vez de mejor o peor manera, tal vez igual que yo, tal vez usando palabras más sofisticadas… No lo sé, ya había dicho que soy una escritora paranoica que se cuestiona cuántos ya habrán pensado, escrito o leído las mismas palabras que yo.
… La realidad es que sólo soy una mujer curiosa a la que se le da escribir.”
— Me llaman la loca - Gisela I.G.M
21.3.14
16.3.14
Si yo creo en vos, quisiera poder creer en tu palabra. Quisiera que, la mentira en nuestro mundo ya no rija. Ver gobernar aquellas (ahora cada vez más escasas) sinceridades. Algunas bañadas en azúcar... si nos sentimos solos y estamos arriesgados, en picante. Quisiera escucharte no hablar en vano, por mí, por vos. Quisiera que agarres tu palabra y la afirmes al suelo. La ates bien fuerte, que no pueda huir y vos con ella. Largarla solo cuando el sentimiento la envuelva. Tenemos muy poco tiempo para hablar por demás. No abuses de la misma ni creas que su uso es gratis. Tiene un precio, variante según quien esté del otro lado. Cuida, queré, dale credibilidad a tu palabra si lo que deseás es preservar tu entorno. Porque es la única razón por la cual te rodean quienes lo hacen hoy en día. Y ella es la única capaz de hacerlos desaparecer.
De hacerme desaparecer.
De hacerme desaparecer.
"La lengua no tiene huesos pero es lo suficientemente fuerte para romper un corazón, por eso, tenga cuidado con lo que dice"
11.3.14
-Mi cabeza es una hoja en blanco,pri
-¿Cómo una hoja en blanco?
-No se, no pienso en nada en particular
-Bueno, eso es bueno, podés pensar en vos.
Y acá va. ¿Porqué cada domingo es un poquito más triste que el anterior? ¿Porqué cada día me siento un poco más perdida, un poco menos yo? Será que voy dejando mucho en los demás y ya no hay Yo que valga. Será que al fin y al cabo, me perdí de mi misma. Ese siempre había sido un "posible" sin concretar, lejano. No creí que existiera el hecho de perderse a uno mismo, aunque sí, la idea cruzó mi cabeza desde que tengo uso de la memoria o, al menos, desde que escribo. Tal vez dos, tres veces, no más. Así como vino, desapareció. Hay una ligera línea entre algo que nos da curiosidad que queremos sentir, experimentar y automáticamente "sentirlo", y el vivirlo realmente.
O será tal vez solo una idea; será que si escribo porque siento que me perdí eso significa que todavía estoy. Decirlo entonces solo demostraría que sigo acá, pero en una forma que me resulta irreconocible, ajena. Ojalá. ¿Ojalá? Si uno no se siente uno por un momento, ese otro que reconoce, es aborrecible, porque no es uno. Entonces... ¿lo que queda es odio hacia uno mismo?
Es cierto que en definitiva todos le tenemos miedo a lo desconocido. Qué difícil es entonces cuando lo desconocido nos toca a nosotros mismos. ¿Cómo salir corriendo? Esta es mi humilde forma, la de siempre. La que se supone que ayuda y aclarece. Y la que, muchas veces, me juega una mala pasada. Por que, me hace enfrentarme a mi misma, a ese yo que no reconozco. A esa piba que no puede sentirse ella, y que, para peor, de tanto buscarse ya perdió el 'a quien' y ahora solo se queda en 'la búsqueda de algo'. Ardua es la búsqueda y cada vez más lejano se me presenta el objetivo, menos claro, más borroso éste va perdiendo su forma. Hay momentos en los que divisarlo es imposible y ahí se sobreviene el vacío, la angustia más grande. De ahí en más, la búsqueda carece de sentido.
-¿Cómo una hoja en blanco?
-No se, no pienso en nada en particular
-Bueno, eso es bueno, podés pensar en vos.
Y acá va. ¿Porqué cada domingo es un poquito más triste que el anterior? ¿Porqué cada día me siento un poco más perdida, un poco menos yo? Será que voy dejando mucho en los demás y ya no hay Yo que valga. Será que al fin y al cabo, me perdí de mi misma. Ese siempre había sido un "posible" sin concretar, lejano. No creí que existiera el hecho de perderse a uno mismo, aunque sí, la idea cruzó mi cabeza desde que tengo uso de la memoria o, al menos, desde que escribo. Tal vez dos, tres veces, no más. Así como vino, desapareció. Hay una ligera línea entre algo que nos da curiosidad que queremos sentir, experimentar y automáticamente "sentirlo", y el vivirlo realmente.
O será tal vez solo una idea; será que si escribo porque siento que me perdí eso significa que todavía estoy. Decirlo entonces solo demostraría que sigo acá, pero en una forma que me resulta irreconocible, ajena. Ojalá. ¿Ojalá? Si uno no se siente uno por un momento, ese otro que reconoce, es aborrecible, porque no es uno. Entonces... ¿lo que queda es odio hacia uno mismo?
Es cierto que en definitiva todos le tenemos miedo a lo desconocido. Qué difícil es entonces cuando lo desconocido nos toca a nosotros mismos. ¿Cómo salir corriendo? Esta es mi humilde forma, la de siempre. La que se supone que ayuda y aclarece. Y la que, muchas veces, me juega una mala pasada. Por que, me hace enfrentarme a mi misma, a ese yo que no reconozco. A esa piba que no puede sentirse ella, y que, para peor, de tanto buscarse ya perdió el 'a quien' y ahora solo se queda en 'la búsqueda de algo'. Ardua es la búsqueda y cada vez más lejano se me presenta el objetivo, menos claro, más borroso éste va perdiendo su forma. Hay momentos en los que divisarlo es imposible y ahí se sobreviene el vacío, la angustia más grande. De ahí en más, la búsqueda carece de sentido.
10.3.14
Se que mis rimas aveces causan disgustos,
cuando mis neuronas corren
hasta yo mismo me asusto
Mis respuestas pueden ser tan agresivas,
que hasta las letras me huyen
porque tienen miedo que las escriba
No tengo rifles pa' matarte
solo basta con la pista
Convierto letras en ideas como un ilusionista
En una linea te mato te fracturo, te lesiono
y en en la siguiente te resucito
cuando te menciono
cuando mis neuronas corren
hasta yo mismo me asusto
Mis respuestas pueden ser tan agresivas,
que hasta las letras me huyen
porque tienen miedo que las escriba
No tengo rifles pa' matarte
solo basta con la pista
Convierto letras en ideas como un ilusionista
En una linea te mato te fracturo, te lesiono
y en en la siguiente te resucito
cuando te menciono
7.3.14
Suscribirse a:
Entradas (Atom)